Когда убитый нагрузками мозг остатками глупости сталкивается с эпизодическими проявлениями несовершенства происходящего вокруг, иногда, в проблесках засыпающего от усталости и боли сознания, рождаются такие стихи. Творчество, которым у меня нет причин гордиться:
Сколько б яблок вы не жрали,
Желтых, красных и незрелых
Никогда вам не удастся
Поларбуза откусить.
Здесь не та нужна сноровка.
Мастер Конская Головка
Только схавал поларбуза
Не стараясь закосить.
У него был стальной коготь,
Крепкий зуб и глупый локоть,
Что достался по наследству
От какого-то гонца.
Этот мастер в самом деле
Утром в гору поднимаясь
И неся арбуз подмышкой
Шел обычно до конца.
Там, в конце, пи*да мелькала,
Что купалась в горной речке
Страсть любила после е*ли
Тем арбузом закусить.
И какой Великий Вывод?
Чтобы схавать поларбуза
Надо утром на рассвете
На горе траву косить.
Дальше - с видом отрешенным
На вершину подниматься
Воздержаться, не сдаваться
И пытаться не уснуть.
А арбузы? Грызть не надо.
Чтоб сожрать их, лучше плавать
Мастерам в противогазе
Остальным хоть как-нибудь.
К сожалению, мое поэтическое прошлое этим шедевром не ограничилось